Vinagre

Aún vive el burro
que acarreaba la vinagre,
no se lo llevó Dios aún
de esta vida miserable.

Acarreando,
acarreando,
acarreando,
vida miserable,
vinagre.

Igual de mohíno
y menos valiente,
con una pensión de tres al cuarto
y así como ausente.

Ya no es el orgullo
de nadie en Villarino,
ya no lo visita ni siquiera
su único sobrino.

Aún mira las fotos
de su álbum de viudo,
casi no recuerda cómo era
aquel cuerpo desnudo.

Sólo en su cabeza
de noche y de día
aún chirría el carro, el carro,
el carro aún chirría.