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Mujer (o A las cincuenta estrellas)


Mujer, hoy te escribo,
ahora que todavía puedo,
quizás mañana
no te podré decir amada.
Tengo el fusil, ay amor,
dejado sobre la mesa,
y que te puedo decir, ay amor,
que no lleve metralla.

Hoy también, ay amor,
he disparado mil balas,
y llevo el cuerpo, ay amor,
herido por mil miradas.

¿Quién me ha dado el derecho de la matanza?
¿Quién del fusil ha hecho unas balanzas?
Me llega el clamor
de dolor y hambre
muertos con ojos blancos
me son familiares.


Haré un camino que ya no tiene regreso.
Ofreceré mi cuerpo
para cualquier bala
para el ritmo del corazón
que no ha vivido hasta ahora.










 
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