Le matin dans la ville, quand l'eau se plaint
dans les milliers de robinets des maisons,
le sommeil rebondit sur les murs
et se décompose, se décompose.
Tandis que les yeux à demi fermés ne voient rien
les persiennes s'enroulent et grincent.
Quand tout est encore obscur aux fenêtres,
c'est l'heure à laquelle le grand vide nous emplit la tête.
Des bruits sourds de voitures et d'autobus
et une voix qui surgit, rocailleuse
arrivent lentement aux oreilles:
le son aide la lumière à se transformer en jour.
Dans le métro l'haleine ou la puanteur rêvent,
et peu à peu se voilent tous les corps,
on voit beaucoup de têtes de philosophes,
dans le cristal de la fatigue des hommes.
Chaque moment se vit avec le renoncement
à d'autres moments qui ne viendront jamais plus.
Tu l'as toujours su et maintenant tu le sens aussi:
jaune est le temps de toutes les nostalgies.
Le matin, dans la ville, quand l'eau se plaint,
c'est l'heure à laquelle le grand vide nous remplit la tête.
Le son aide la lumière à se transformer en jour,
dans le cristal de la fatigue des hommes.
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