Europa
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
¿Quién dijo que tu progreso no está podrido?
Bajo tus uñas la sangre, la historia gritando
mentira o verdad.
¿Acaso se te ha ocurrido pedir perdón?
Menos se te ocurrió devolver un peso.
¡Guarda! Que el indio despierta,
y las deudas son deudas,
acá o en tus bancos de mierda.
La gorda en su cuna creció vigorosa,
masticando tripas de México y Bolivia,
desarrollando lenguas, artes, ciencias, amores,
un trampolín sin freno a las cumbres humanas.
Pintan tus pintores,
suena tu música fina,
siguen creciendo sanitos, tus niños, tu niñas,
Europa y tu simiente de choreo y de muerte,
la belleza de los vencidos aún pudre tu frente.
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
Huele a Toba mutilado, casi que descuartizado,
negro secuestrado muriendo a latigazos.
Hospitales saturados, corren ríos infectados,
pibes que no lleguen a ver ni un puto carnaval.
Pintan tus pintores,
suena tu música fina,
siguen creciendo sanitos, tus niños, tu niñas,
Europa y tu simiente de choreo y de muerte,
la belleza de los vencidos aún pudre tu frente.
