Michel Sardou

Rien

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De cet ange qui devint
Satan
Ou de la
Pucelle d'
Orléans,
Des veuves de la guerre de cent ans,
Rien.
De la première
Arche de
Noé
Ou du dernier rameau d'olivier,
De cet œil qui poursuivait
Caïn,
Il ne reste rien.
Du pommier doré du paradis
Et des noirs pêchers de
Sodomie,
Du rosier de feu de
Pompéi,
Rien.
Du dernier des soldats inconnus
Aux inconnus qui portent des rues,
De la première des balles perdues,
Il ne reste rien.
De notre amour vieux comme les pierres
Qui s'éteint comme un centenaire,
De notre amour né d'avant-hier
Qui fête ses noces de poussière,
Il ne reste que moi.
Il ne reste rien.


Autor(es): Gilles Thibaut / Jacques Revaux / Michel Sardou

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