Sopa de mariscos
Es el amor una caída, una metáfora de la mentira;
es el amor una sonrisa llena de caries,
nube aterida sobre los aires desvencijados de la ciudad;
es el amor una serpiente áspid artera que mata y miente;
es el amor un vil pretexto para cantar cancioncitas de esperanza,
de alegrías, de alabanzas, con sonrisas y loores, primaveras y esplendores
y así llenar los comerciales y los cuarenta principales,
para atiborrarse de dinero productores y disqueros
con la sonrisa preclara del cantante que las mata
a las niñas abstraídas y señoritas revenidas;
el amor es el negocio cuando hay que matar el ocio;
el amor es un buen precio aunque sea un adefesio
o un poemita mal rimado el que sale en el mercado;
el amor es una apuesta sobre todo si en protesta
se lo usa como eslogan y lo nombran los que lloran
y los que se mueren de risa porque al igual que una camisa
un producto es el amor.
Es el amor un gran retrete, un protozoario, florida peste;
es el amor grácil aurora a donde el sol no llega en hora;
es el amor una florcita de “telgopor”;
es el amor el gran consuelo para el que tiene poquito pelo;
para el que cree en la existencia de la verdad, de las cosas más hermosas,
de las dalias y de las rosas;
el amor es todo eso suave, cálido y espeso como sopa de mariscos;
el amor, qué cosa grata para hablarla al oído en susurros y suspiros;
el amor te justifica, el amor te purifica, y aunque peques y delincas;
el amor de gozo brinca cuando vuelves a su seno
con el corazón sereno, manso, pálido y contrito;
el amor no se resiste y aunque digas que no existe
el amor es verdadero, es real y duradero,
está hecho con esmero para soportar calores,
fuertes fríos, temblores, terremotos, avalanchas;
el amor anda a sus anchas siempre libre y traicionero.
Es el amor esa palabra tan execrable, tan vituperada;
es el amor el gran pretexto para hacer daño
a los funestos seres que creen en las palabras del corazón;
es el amor el gran estanque donde se ahogan los tambaleantes,
las almas ciegas que aún insisten en que es verdad...
...esas almas ciegas que todavía insisten en que el amor es verdad... como la mía.
Autor(es): Luis Barros
