Madera

Manuel García

Pasarán los años,
vendrán lunas nuevas,
la luz de una vela volverá
frágil tu silueta.

Como la esperma va a llorar
lagrimas lentas,
yo haré un ángel de cristal
juntando cera.

Nadie debiera sospechar
que la madera
tiene diez años de arder
de esta manera.

Pasarán los años,
vendrán lunas nuevas
y la cordillera será igual
a ti compañera.

Nadie debiera imaginar
que tu cabello
es tan profundo como el mar
entre mis dedos.

Nadie debiera sospechar
que la madera
tiene diez años de arder
de esta manera.