Plaza del Atril
Deja la funda de su violín
boquiabierta en el suelo.
Acostumbrado a sobrevivir
la calderilla es un sonajero,
en tono menor,
a veces mayor.
Mientras que pasa la gente
detrás de la vida, que se les escapa,
pone los dedos ausente
de la melodía que se le derrama
sobre el adoquín.
Plaza del Atril.
No puedes imaginarte
cuanta música errante
pasó por aquí.
Bohemia de soportales
que vive en la calle
como ese violín.
Que toca la danza,
la danza del fuego que no escucha nadie;
malditas baladas, proscritas historias
de otro país.
Guitarras desafinadas
disparan canciones contra la guerra;
aires medievales, pasión de un flautista
con nariz de flautín.
Plaza del Atril, Plaza del Atril, Plaza del Atril.
Plaza del Atril.
Y cuando llega la noche,
el sonoro silencio
de la música queda.
Y la almas perdidas
de los músicos bailan
al compás de la orquesta.
Que toca la danza,
la danza del fuego que no escucha nadie...
Plaza del Atril, Plaza del Atril, Plaza del Atril.
Plaza del Atril.
Autor(es): Juan Antonio Muriel
