Dolores
El llanto de Pachamama
brota en cada surco
que en brazos de trigales
desembocan en severos molinos.
El llanto y la lluvia
de regreso,
con el adusto crepúsculo;
a tu aldea de barro
y de celosos rayos
que arrebatan lana, canto y vida.
El llanto desgarra tu alma
pastor del alma pureña,
hilaba tu india el abrigo
tejiendo amor en tu choza.
Ay era tibia la greda
y mi consuelo compañero
este manto de la luna.
Ay era la pacha brava
nuestro lecho sin disimulo
junto al fuego y las noches.
Ay este manto de escarcha
se quedó con la muerte,
que vino del cielo rojo
con un rayo asesino
y estalla en rios de sol.
Llora, india, llora
papá y manda lágrimas,
que el sol alumbra y trae fuego. (bis)
Fuego, fuego, fuego...
