Que corra el aire
Ya no me importa,
tener que deshacerme de todo,
de las mirillas que habitan los ojos
que nunca me quisieron mirar.
De los anzuelos
que me arrastraban y nunca pudieron,
de las alforjas llenas de agujeros
donde mi tiempo se quiso escapar.
El llorar nos dirá que es hora de empezar a querernos,
y nunca podrán destrozar nuestros sueños
y hacernos pequeños.
Y que corra el aire en este rincón,
que pose desnuda para mí la inspiración,
que hace tiempo que ya no me habla
y no, que no se me pierda la imaginación
que allí en ese pasto sólo muerdo yo,
y hace tiempo que no crece nada.
Ya me la suda,
no habrá amargura que cubra mi cuerpo,
si hay cerraduras que guardan mis huesos,
donde las zarzas no podrán brotar
para arañarme de nuevo.
El llorar nos dirá que es hora
de empezar a querernos.
Y que corra el aire en este rincón,
que pose desnuda para mí la inspiración,
que hace tiempo que ya no me habla
y no, que no se me pierda la imaginación
que allí en ese pasto sólo muerdo yo,
y hace tiempo que no crece nada.
Y si tienen que aguantar, que aguanten nuestras velas,
y les pondré un altar sin un Cristo que mienta,
inventaré un sol para mí entre tanta maleza,
aunque no lo vea.
