Cansado
Era un hombre pobre cansado de aguantar
a una sociedad podrida que moría sin piedad.
Aquella rutina triste que gastaba su ideal,
ese entorno oscuro gris, deprimente cristal.
Mucho tiempo, muchas gentes, muchas ciudades,
sus zapatos destrozados en su cuerpo no hay señales.
En la tarde sobre asfalto sus entrañas le guiaron,
sus pies dejaron de dar vueltas siempre sobre lo mismo,
él partió sin avisar, sin camino fijo
y abandonó aquel hoyo de luces y de ruido.
Mucho tiempo, muchas gentes, muchas ciudades,
sus zapatos destrozados en su cuerpo no hay señales.
En la esquina de aquel mundo vio a un hombre agonizar
que le dijo "es inutil, deja ya de buscar,
aún en una flor, si hay hombres, la paz no tiene lugar".
Dicen que después de muerto no dejaba de llorar.
Mucho tiempo, muchas gentes, muchas ciudades,
sus zapatos destrozados en su cuerpo no hay señales.
Él jamás reía, él siempre huía.
Él jamás reía, él siempre huía.
Él jamás reía, él siempre huía.
Él jamás reía, él siempre huía.
