Aquaforte
Es media noche. El cabaré despierta.
Muchas mujeres, flores y champán.
Va a comenzar la eterna y triste fiesta
de los que viven al ritmo del gotán.
Cuarenta años de vida me encadenan,
blanca la testa, viejo el corazón
hoy puedo ya mirar con mucha pena
lo que otros años miré con ilusión.
Las pobres milongas,
dopadas de besos,
me miran extrañas,
con curiosidad.
Ya no me conocen
estoy solo y viejo,
no hay luz en mis ojos.
La vida se va.
Un viejo verde que gasta su dinero
emborrachando a Lulú su champain
hoy le negó el aumento a un pobre obrero
que le pidió un pedazo más de pan.
Aquella pobre mujer que vende flores
y fue en sus tiempo la reina de Montmartre
me ofrece, con sonrisa, unas violetas
para alegrar, tal vez, mi soledad.
Y pienso en la vida
las madres que sufren,
los hijos que vagan
sin techo sin pan,
vendiendo la prensa,
ganando dos guitas.
Qué triste es todo esto.
Quisiera llorar.
