Pobre flor
La flor de mi ilusión
la mató el frío de un invierno
cruel de ingratitud y dolor,
¡pobre flor!
Hoy es sepulcro y paz
de mis ansias de pasión.
¿Por qué no vuelve más,
lo que amé con frenesí?
¡Ay qué se han hecho los besos,
que con embeleso,
me distes a mí!
Todo lo cubrió el olvido,
con su manto triste para más volver.
Siendo mi ilusión primera
solitaria tumba de mi último amor;
juramentos vanos que una boca ardiente
con ponzoña, y maldición;
pero el recuerdo grabado.
Como una mortaja eterna
sobre el alma mía triste lo cubrió
y por eso entre tinieblas
voy meditabundo vagando al azar,
con tu nombre escrito
con una sentencia
de no poder olvidar
el corazón que te amó.
Lalalalalala
lalalala lalara
Todo lo cubrió el olvido,
con su manto triste para más volver.
Siendo mi ilusión primera
solitaria tumba de mi último amor;
juramentos vanos que una boca ardiente
con ponzoña, y maldición;
pero el recuerdo grabado.
Como una mortaja eterna
sobre el alma mía triste lo cubrió
y por eso entre tinieblas
voy meditabundo vagando al azar,
con tu nombre escrito
con una sentencia
de no poder olvidar
el corazón que te amó.
Lalalalalala lalalala lalara
Lalalalalala lalalala lalara
