El mapa de mis canciones
Las canciones suelen ser como los hijos,
a menudo se nos parecen, como dijo el catalán,
nuestros dioses, nuestro idioma llevan consigo,
interrogan, besan, padecen.
Yo te regalo aquellas primeras
que dibujó el instinto sobre el pizarrón,
la del adolescente amor,
la del cuaderno, la cautiva,
mi más tímida canción.
Te doy aquellas, las inconclusas
que perecieron dormitando en un cajón,
la que el abuelo no escuchó,
la de los hilos de la luna,
mi más sencilla canción.
Te ofrezco el mapa de mis canciones,
la creación, cada paraje y latitud,
tú que conoces esa luz
desnuda, libre, impersonal,
sagrada y mística virtud.
Las canciones son las crónicas de viaje,
son los hijos que nunca crecen,
el instinto maternal,
son tan nuestras como cómplices a veces,
pero nunca nos pertenecen.
Yo te regalo las exiliadas,
que en otros fueron el desvelo del amor
las que supieron la traición,
la desolada, la embustera,
mi más sincera canción.
Te doy el alma de mis canciones,
mi más honesta credencial para el amor,
la que mi madre sentenció
con su estocada más certera,
mi más austera canción.
Te ofrezco el mapa de mis canciones
como amuleto y ruta a la felicidad,
como una rosa náutica,
como la clave de un misterio,
como abrigo, talismán.
Como la llave de un imperio,
como abrigo, talismán.
Autor(es): Liuba María Hevia
