Manuel Quiroga

Dicen

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En el mismo punto y hora
que acabó con Pepe Mora,
Doña Aurora sobre el pelo
no se puso ni una flor,
y su patio de cal pura,
un convento de clausura,
y una cárcel con cerrojos
para el luto de su amor.

Dicen que lleva un velo sobre el semblante.
Dicen que si habla sola de madrugá.
Dicen que en sus ojazos como diamantes
brilla una luz extraña de oscuridad.
Y Sevilla a todas horas, cuenta, canta y mire usted:
Que esta blanca Doña Aurora, lo mismito que el papel.
Dice que llora y llora por su querer.

Se ha casao Pepe Mora,
y al momento Doña Aurora,
los vestíos de esponsales
desentierra del arcón.
Y de novia y con mantilla,
por las calles de Sevilla,
va una pena pregonando,
que ha perdío la razón.

Dicen que eran dos ascuas sus ojos moros.
Dicen que con un aire de majestad,
dicen, fue repartiendo monedas de oro
desde una punta a otra de la ciudad.
Y a su paso, los chiquillos para burla de su amor
le tiraban papelillos y a puñaos el arroz.
Dicen que era una pena ver su dolor.


Autor(es): Antonio Quintero, Rafael de León, Manuel Quiroga

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