Pedro Pastor

Los del 94'

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Era tan guapa como las flores, tenía un jardín
en su mirada de tres colores, porvenir,
rojo de la soledad, amarillo de la luz
y morado de luchar.

Hablaba de política, comía regaliz,
quería ser cantante yo comerle la nariz
que era domingo y cerraban los comercios
y la lluvia era un perfecto lugar para escribir.

Los del 94, estoy seguro, tramaban algo.
Corría maratones en su pelo largo.

Cantaba las de Chaouen a medio pulmón,
bebía poesía y entendía su sabor,
leía a Saramago y se quedaba muda por un rato
de ver ciegos por contrato.

Creía en Carlos Marx y en la revolución,
tenía un cuadro falso del Bosco en el salón,
amaba en libertad e iba al libertad
a dejarse enamorar.

Los del 94, estoy seguro, tramaban algo.
Compuse cien canciones en sus ojos flacos.

Reía sin parar cuando fumaba,
la reina del lugar con sólo una mirada,
mentía sin parar, te digo la verdad,
si miento sólo es para no sentirme mal.

Te buscaba en las esquinas,
te encontraba en los espejos,
era imposible no sentirse viejo.

Que no tome medicinas
y que quiera mis consejos.
Que te mire y que me vea a través de su reflejo.

No te conozco todavía –o eso creo-
porque me veo dónde tu miras,
te miraré y me veré.

Los del 94, estoy seguro que traman algo.
Y tú y yo vamos a reventarlo.

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