Corte #1
Mira, por ahí dicen que los flows del flaco rifan,
Que el futuro de la escena está en mis manos, lo dijo una niña,
Que no iba a pasar de un disco, y digan lo que digan,
Yo me senté en mi patio pa' prenderme otra caldilla
Buf! Si tú supieras la mierda que escucho,
Me fumo dos verdes pa' cagar y otro mientras me ducho.
Soy frío como el hielo, cortante como un serrucho,
Soy un Sayayin borracho entra tantos debiluchos,
Todos con las manos apuntando al cielo,
He perdido el físico a la par del pelo,
Todo por estas noches y verlos morir de celos,
Los aplausos de mi público son el mejor consuelo,
Y muchos critican lo que no pueden ver,
Con el éxito llega la fama, el dinero, el poder,
Pero qué te cuento si conozco a dos-tres,
Que perdieron la cabeza y despegaron los pies.
Hoy sólo aprecio el sonido y su rebote,
Esta es mi evolución y puto el que no lo note,
La división del jefe, la voy recorriendo a trote,
Y ahora vivo de esto, estaba escuchando al Tote.
Los flos del flaco, versión locomotora,
Siempre estoy en el blanco, el mejor de la bola.
¡Uf! Cada rima se escribe sola,
Siempre estoy en el blanco, el mejor de la bola.
Y todos balando al son de mi DJ,
salúdame con dos dedos si lo estás pasando bien.
Y todos bebiendo al son de mi Dj,
levanta esa copa y tus manos también. (x2)
