El vuelo
Pasando los botes, donde amarrará
este sueño que arde y no vuelve,
se va lejos, lento al mar.
Contando las rifas, de la montaña al sol
cae en picada este deseo
y voy flotando y sin razón.
Panambí que va a volar
Pasando las chicas, que dicen haberlo visto
merodeando por ciudades vacías
ciénaga del sinsentido.
Panambí que va a volar
Pasando los botes, donde anclará
este sueño que arde y no vuelve,
se va lejos, lento al mar.
