Suerte que no estás
Perdón si te llamo amigo y sobre tu hombro miro lo que acabás de escribir.
Que vivo en este presente, y como tu presente tampoco está bien.
Perdona si te deshonro y leo un libro para correr,
sé que no existe el exilio que separe lo que hay que hacer.
Ni látigos ni sombras, ni pólvora y gaviotas, ni qué decir del mal, que se vestía de general.
Sí, lamento que no estés, para ver los despojos, como trancan los cerrojos y beber hasta olvidarlo.
Sí, lamento que no estés, cuando caigan los destrozos y reír nos cueste oro, lamento que no estés.
Aunque lo pienso bien y que suerte que no estás.
Que suerte que no estás.
Perdón si me hago el listo y use tu nombre cuando me quiera escapar,
o acaso quién va a la guerra, para sentirse vivo en verdad.
Perdón si te aburro amigo, Macario seguro ya te contó.
La justicia con disfunción, mirá como tratan la Constitución.
Con mentiras por la frente, voluntad hasta en la muerte.
Te digo está casi igual, por suerte no hay ningún general.
Sí, lamento que no estés, para ver los despojos, como trancan los cerrojos y beber hasta olvidarlo.
Sí, lamento que no estés, cuando caigan los destrozos y reír nos cueste oro, lamento que no estés.
Aunque lo pienso bien y que suerte que no estás.
Que suerte que no estás.
Sí, lamento que no estés, y lamento lo que fue dejar tu amor en el camino, tu infortunio tan lejano.
Sí, lamento que no estés, cuando caigan las trincheras si arderá la primavera, lamento que no estés.
Aunque piénsenlo bien y que suerte que no está.
¡Qué suerte que no está!
