Wiedergänger Blues
Der achte Mond schleppt sich gemächlich
in das satte Korn des Hinterlands, wo
Weiler sich an Hügel schmiegen und bei
jungen Trauben Wegweiser teilnahmslos
verwittern und an blinden Enden alter
Straßen bei durstigen Bächen morsche
Mühlen stumm verstauben Bei
Galgenhainen auf den Fluren lang
vergang'ner Kriege liest ein blinder
Weissager das Morgen aus Knochen von
Friedenstauben Aufhocker kauern in
Schatten am Wegesrand Leblos das Atmen
der lauernden Mahre Ein Fremder im
Hohlweg, ein regloses Kind Hinter
verwachsenen Kreuzungen schleichen Im
Dunkel der Ackerraine vage Schemen Vom
uralten Schlachtfeld her klagt leis' der
Wind Ein Rendezvous der Ruhelosen Ein
Stelldichein der ungesühnt
Verschiedenen
