El poeta
Las tejas son viejas
La casa nació con él
Y él ni se muere ni se queja
Siempre sentado ante un papel
Rejas con abejas y en las flores su piel
Es poeta y moraleja del amarillo de la miel
Dónde estarán esos prados dorados
Escritos y amados por él
Montes repletos de valles regados por ríos
Que yo no encontré
Eres poeta la vida y la vida nació con mi ser
Eres poeta y la meta poeta es el trigo a crecer
Por verte la muerte se asoma a tu ventana
Y cuando empieza a conocerte
Se marcha, lo deja pa mañana
El romero es el primero
Y el tomillo va después
Deja, no busques el tercero
Hablan desde eso con él
Dónde estarán esos prados dorados
Escritos y amados por él
Montes repletos de valles regados por ríos
Que yo no encontré
Eres poeta la vida y la vida nació con mi ser
Eres poeta y la meta poeta es el trigo a crecer
