Quisiera que todo fuera diferente
Quisiera que todo fuera diferente,
que el pasado no afectara mi presente,
que la nostalgia no me invada diariamente
y no tener tan corrompida la mente...
¿Qué será de mí y mi poesía de mala muerte?
Permanece la felicidad ausente,
la maldad me posee por consecuente,
terminaré en el psiquiátrico inevitablemente...
Quisiera que todo fuera diferente,
que la rutina se posponga o que cambia,
que mi sed de venganza se sacie
sin que se manche de sangre el machete.
Hay personas que te lastiman,
hay personas que no se olvidan,
a veces esas personas son las mismas
y terminan necrosando tu vida.
Soy un zombie que escribe canciones,
pasan los días, fallecen mis ilusiones...
No me permito llorar, soy un cobarde;
pero sin darme cuenta lágrimas se me salen...
El mañana puede ser peor que hoy,
la muerte podría llegar de visita.
Pienso que pronto llegará la devastación,
por supuesto, como todo buen pesimista.
Quisiera que todo fuera diferente,
no pensar lo que pasó en el 2013 y 14,
olvidar a las personas que ya me olvidaron;
pero mi mente se aferró tanto del pasado...
Para no volverme loco completamente
hablo solo con fantasmas que invoca mi mente,
y converso con ellos y nos reímos todos,
nos divertimos, pero luego reacciono
y regreso a la vida de mierda y odio;
pero no tengo ganas ni de intentar cambiarlo,
moriré en mi pantano, como siempre, solo,
y es posible que antes de lo pensado.
Quisiera que todo fuera diferente,
que esta depresión insondable no me trague
como a la presa engullida de una serpiente,
ni que la amargura me sostenga en sus fauces.
Prefiero no decir nada y hacer más bromas
a que me vean como una víctima débil.
No soy nada, no soy nadie, ni una gran persona,
no fui a la universidad ni escribí una tesis.
Es seguro que mamá no está muy contenta
de la tormenta que sucede en mi cabeza,
no estoy ni un poco cerca de una vida resuelta,
no tengo amigos, ni trabajo, ni pareja.
A veces dudo de la existencia del karma,
nunca hice algo tan malo pa acabar así.
¿Qué hice yo pa que cortaran mis alas?
Si ya no puedo volar no me sirve vivir,
como a los pájaros, yo ya no vuelo...
¿De quién será la culpa? Mía, supongo...
Porque mi mente se aferró de aquello
y por mi culpa tengo este presente mondo.
Quisiera que todo fuera diferente,
hacer canciones de amor, como lo hice antes;
pero no tengo a quien amar, hablo de mujeres,
y la que siempre quise me envió por el desagüe...
Solo me queda vivir abajo en esta cloaca
escribiendo poesía junto a las ratas...
En mis rimas hay larvas, moscas en mis palabras
y pronto seré el rey de las cucarachas...
Quisiera que todo fuera diferente,
poder tener una vida normal,
enfocarme en el futuro y el presente
y dejar toda esta mierda atrás...
A veces dudo de la existencia del karma,
nunca hice algo tan malo pa acabar así.
¿Qué hice yo pa que cortaran mis alas?
Si ya no puedo volar no me sirve vivir.
