Las preguntas
Quisiera saber qué busca el ojo que mira lejos
una mitad en el agua y otra mitad en el cielo.
Qué buscan las margaritas en medio del humo denso
el ademán que vacila y no encuentra movimiento.
Qué quieren los corazones multiplicando la marcha
las columnas del recuerdo en las tumultuosas plazas.
Y mi boca a la deriva en oscuras coordenadas
y tu cabeza lluviosa en las lánguidas ventanas.
Son las preguntas que me desvelan la vida
las que me siguen y nunca son respondidas.
Y hay una más y hay una más
que se me revelará al final.
Dónde rebotan los ecos de tantos gritos de guerra
quién quiso ver en las garras delicias para esta tierra.
Quién ve los árboles vivos después de cantar la sierra
quién ve la madera intacta en la ceniza que vuela.
Por qué se me queda el paso tan atrás de la palabra
y cuando canto y me rompo la mitad se me adelanta.
Y dónde caerá el extremo de esta cuerda enamorada
que aunque me muera esta noche puedo estar vivo mañana.
Quisiera saber qué escuchan en los nudos del silencio
los anciano sumergidos en nubes los pensamientos.
Por qué será que los barcos vienen a morir al puerto
y amores tan enraizados se van a morir tan lejos.
Y qué sentirán los locos al emerger de la luna
los perros de las estrellas y las flores de las tumbas.
Y cuando no encuentro el fondo de una tristeza profunda
que tiene del aire tu alma que no deja que me hunda.
Autor(es): Jorge Fandermole
