Alzheimer
En los cincuenta se quedó
su pensamiento a la deriva.
Enredada madeja en un punto de mira,
como los barcos sin un puerto
en la tormenta suspendida.
Sensación de tropiezo,
pasiones dormidas.
Con un pañuelo entre los ojos
y las palabras distraídas.
Fue perdiendo de a poco
la voz, la alegría
y la conciencia que enojosa
detiene el curso de los días.
Desaprende las cosas
y de todo se olvida.
Dejando de estar, estando presente,
sin rememorar las caras de siempre.
Dejando de estar, estando presente,
sin rememorar las caras de siempre.
Con la mirada en la distancia,
como su pelo recogida,
se quedó en los cincuenta
abrazada a una herida.
Ese recuerdo que distante
evoca escenas ya perdidas
de otros sueños de antes,
otra forma de vida.
Un espacio baldío,
una historia sin trama,
un caudal detenido,
una hoguera sin llamas.
Autor(es): Pedro Guerra
