¿Qué voy a hacer hoy?
Tengo ciertas ganas de borrarme
por si acaso hay que escaparse
por si acaso sube el pan.
Tengo las maletas preparadas,
por si doblan las campanas
por si toca emigrar.
Faltan más columnas de memoria
con palabras que la historia
ya no nos quiere decir.
Y lo siento, hijos que vendréis mañana,
a encontraros las miserias,
a aguantar hasta morir.
Mienten las fotografías,
duelen más los días
y el destierro está en las casas sin jardín.
Una pena de edificio viejo,
una burla en el reflejo,
un pasado de ocasión.
Cuentan las mentiras con los dedos,
títeres como señuelo
señalando a discreción.
Desde sus barcos
van transportando las histerias,
que se apague todo el miedo
y si no valen, ¡a dormir!
Y lo siento, hijos que vendréis mañana,
a encontraros las miserias,
a aguantar hasta morir.
Mienten las fotografías,
duelen más los días
y el destierro está en las casas sin jardín.
Hoy en mi ventana no ha brillado el sol,
pretendo quejas como esta,
y así no soy yo,
aun así, he sonreído,
¡bendita expresión!
Cientos de estorninos vuelan a babor,
las escotillas me preocupan,
y así no soy yo,
aun así, me he sonreído,
¿qué voy hacer hoy?
Voy a reventar las ganas de esquivar,
voy a perder el miedo a ser soledad plural,
intento hacerme fuerte como un libro,
mas no me libro de esta libertad insidiosa
que no es buena, es otra cosa.
Voy a levantar las manos, despreciando los reclamos
que me han dicho que ahora anuncian las necesidades tuyas,
que te venden las ideas, los amores y las vendas
con que tapan las miradas
y el resto, como si nada.
Mienten las fotografías,
duelen más los días
y el destierro está en las casas sin jardín.
Calma de hospitales nuevos,
ruinas en dañados juegos,
bailes de alma muerta en su festín.
Autor(es): Dani Tejedor
