La Sombra Del Viento
Salgo a la calle, está llena de gente,
aunque me miran no me pueden ver,
algunos luchan contra la corriente
mientras que otros se dejan hacer.
Camino despacio cruzando lugares
que traen a mi mente recuerdos de ayer,
en lucha constante, pasado y presente,
estigmas que el tiempo te graba en la piel.
No cuentan caudales, ni vale el parné,
ni estirar el cuello, ni estar de buen ver,
ni ríos de tinta, ni héroes de couché,
la vida y la muerte son razón de ser.
No perdona el tiempo, ni camina al revés,
recuerdo a mi padre luchando con él,
plasmando en sus fotos soplos de aliento en papel,
y ahora... viaja conmigo, cautivo en su red.
Hoy hace un buen día, debiera llover,
comentan dos yayos- al lao del Cuartel,
ni el tiempo acompaña, ni tienen qué hacer,
mientras cuentan batallas: ¡con Dios vaya usted¡.
No cuentan caudales, ni vale el parné,
ni estirar el cuello, ni estar de buen ver,
ni ríos de tinta, ni héroes de couché,
la vida y la muerte son razón de ser.
Y por fin vuelvo a casa, refugio del alma,
mi reino, mi son, mi heredad, mi mujer,
raíces del árbol que trenza en sus ramas
la sombra del viento que arrastra mi ser.
