En capilla

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En capilla en la celda,
con grillos de pies y manos,
me despido de mi madre
y también de mis hermanos.

Ya me van hacer humo
los fusileros.
’Tan haciendo el banquillo
los carpinteros.
Los fusileros, sí.
Negra es mi suerte:
a los veinte años justos
será mi muerte.

Ya me voy d’esta vida,
madre querida.


Autor(es): Roberto Parra

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