Telegiornale
Ho sentito al telegiornale che sono morto
Oppure forse non ero io ma vabbè
Quello che parla parla male
E guarda in camera
E io mi perdo in camera tua
Fra vestiti sporchi di te
E tra vestiti sporchi di me
E adesso vestiti è tardi
Che la metro non passa
E non c'ho gas nella Panda
E non possiamo andare via
Ma che ci andiamo a fare via
Non voglio andare via
Che tanto a Londra, a Berlino
O a Milano
Non c'hanno camera tua
Lasciami finire scusa
Non mi lasci mai parlare
Oppure sono io
Che non so che cosa dire ma
Vabbè che forse c'hai ragione
Anzi probabilmente c'hai ragione tu
È che mi disturbano i tuoi jeans
Sotto le coperte
Che fanno schifo e no, non c'è
Soluzione a parte due
Esci dal letto
O sfilali via
Ma che ci andiamo a fare via
Non voglio andare via
Che tanto a Londra, a Berlino
O a Milano, o a Parigi
(Soprattutto Parigi che mi ha sempre fatto cacare)
Non c'hanno camera tua
Ho sentito al telegiornale che siamo morti
In un letto sgangherato ma vabbè
Morti vecchi e pure male
Ma con i jeans, mhm
E un biglietto per tornare
Autor(es): Marco Colagrande
