Cartas de España [o Carta a España]
Mi pobre, mi muy bella todavía
nuestra pálida luz no se consume
y esperamos llorando un mismo día
y aquella pobre flor tiene perfume.
Todavía olibella el pensamiento
que sembramos en hora de dolores
el cierzo vence, abate al rudo viento
todavía el rosal tiene dos flores.
Y, como es fácil al doliente triste,
la vida por amor oyera un día
amargo de viudez en que se viste
de luto el sol y el alma está vacía.
Hoy hizo noche, si para otros hubo
un sol caliente que mi mal no ha visto,
yo sólo sé que acá en mi sombra estuvo
algún dolor diciéndome que existo.
Guía de mi mar, de la fatal cadena
hoy fue más grande el solitario abismo,
hoy cavó más mi corazón la pena
hoy sentí más el peso de mí mismo.
Llegó la noche y cuando un rayo blando
alumbró mi dolor con luz de luna
supe que aún vives mi memoria amando
oh tenue luz imagen de fortuna.
Y, de repente, con vigor que llamo
resurrección en súbitos placeres
se enciende el sol, recuerdo que te amo
y siento en mí la vida de dos seres.
Y mi muy pobre, mi muy bella todavía
nuestra pálida luz no se consume...
Autor(es): José Martí, Amaury Pérez
