Sangre y vino

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La cueca es como la cepa
En la que el hombre se entierra,
Por el corazón le trepa
Con los hijos de la tierra.

Las alamedas doradas
Alzan las flores del vino
Que sube gusto a tonada
Por el cielo sanjuanino.

Vienen los gringos pensando
Que hacer el vino ya es irse,
Pero el vino se hace sangre
Y no quiere despedirse.

Estira el sol en la parra
La tonada que te nombra,
La luz del orujo asombra
Las venas de mi guitarra.

La nieve al sol reverbera
En las acequias tendida,
Y ya por las sementeras
A la raíz de la vida.


Autor(es): Jaime Dávalos, anónimo

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