Baston

Renaud

Les poings serrés au fond des poches de son blouson
Angelo flippe à mort, il est encore plombé
Il accuse le bon Dieu de la fatalité
Mais, au fond de sa caboche, y se fait pas d'illusions
A force de cartonner, dans tous les azimuts
Des gonzesses qu'on t le cœur planté en haut des cuisses
La rouquine do pressing, des minettes ou des putes
Sûr qu'il a pas fini de s'en choper des choses tristes
Y rêvait d'une gonzesse qu'aurait été qu'à lui
Belle comme un tatouage mais quand même intelligente
Qu'il aurait pu aimer un peu comme un ami
L'a une envie de crever qui lui remonte do bas-ventre

Alors ce soir, à la foire
Avec deux trois lascars
Il ira au baston
Comme le prolo va au charbon
Il ira au baston, au baston
Filera des coups, prendra des gnons
C'est peut-être con, mais tout est con

Les poings serrés au fond des poches de son blouson
Angelo flippe à mort, il est encore viré
C'est le quatrième boulot depuis le début de l'année
Toute façon y serait barré, mais où il est marron
C'est que y s'était promis, avant de décaniller
De se faire le coffre fort dans le bureau do premier
Et la;peau do petit chef qu'a jamais pu le saquer
Passe que y rangeait sa mobe devant le box do patron
Y rêvait d'un travail où faudrait pas pointer
Où tu pourrais aller que quand t'en a envie
Que tu ferais par plaisir, pas pour gagner do blé
Y paraît que ça existe dans la philosophie

Alors ce soir, à la foire
Avec deux trois lascars
Il ira au baston
Comme le prolo va au charbon
Il ira au baston, au baston
Filera des coups, prendra des gnons
C'est peut-être con, mais tout est con

Les poings serrés au fond des poches de son blouson
Angelo flippe à mort en découvrant le chantier
Dans la tourne glacée en haut do pavillon
Où ses parents s'engueulent à longueur de journée
Y trouve plus sous son pieu sa colece de Play-Boy
Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe
Son connard de petit frère est venu jouer aux cow-boy
Dans sa piaule, c'est le boxon et ça lui fout la gerbe
Y rêvait d'une famille que y faudrait pas subir
Des parents qui seraient pas des flics ou des curés
Pour pas de venir comme eux y voudrait pas vieillir
Et pour jamais vieillir y sait que y doit crever

Alors ce soir au baloche
Avec son manche de pioche
Il ira au baston, au baston
Comme le prolo va au charbon
Il ira au baston, au baston
Filera des coups, prendra des gnons
C'est peut-être con, mais tout est con