Jirón

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Negra intemperie en el cordón de la vereda.
Ojos de acero
nos paladean.
Jirón
de infancia de niebla y pena.
Jirón.

Sucia es la vida cuando deja pies afuera.
Frunciendo el ceño,
nos campanea
la tos
de un pibe de barba vieja.
La tos.

Le llovió barro en la espalda
y lo hizo bravo y lo hizo nada.
Tal vez,
la maldición de algún reloj,
en él,
siempre llovió.

Sucio, el destino que acuchilla primaveras.
Fuegos de hielo
clavó la grela;
cayó
el joven de barba vieja.
Cayó.

Sucia es la muerte cuando besa carne tierna.
Tumbas con hambre
tienden la mesa.
Murió
la fe sin abrir las alas.
Murió.


Autor(es): Mónica Fazzini, Marcelo Baldonedo

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