Pobre amor

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Yo era otoño de zaguanes,
vos primavera de sol sin edad.
Desencuentro de almanaques
¡que muerde... que duele!
Quisimos —locos— un mundo
con la luz que nos prestó el amor...
¡palabra sin ángel!

¡Pobre amor... pobre amor! tu nombre nunca sabré...
El viento se lo llevó y en sus violines fue adiós.
¡Pobre amor... pobre amor! La gente te censuró.

Hoy te busco en mis recuerdos
que el tiempo en sepia, tenaz, coloreó.
La ciudad de espalda al río
me sopla... se frío.
Pero el pincel de mis manos
que en tu cuerpo joven caminó...
te pinta y te encuentro.


Autor(es): Hipólito Torres, Fernando López Rossi