Flou
Le nom de ta rue,
Les traits de ton visage s'estompent,
Ton timbre, ta voix
Deviennent flous
Ce n'est rien
Nombre de fièvres,
Nombre de démons se domptent.
Ta silhouette déjà
Ne me hante plus...
Tes moues,
Le goût de tes baisers?
Ton parfum, tes seins,
Tes postures,
Ces douces morts sûres
Deviennent flous
Ce n'est rien
Autor(es): Tété
