Grata
Nos teus olhares ardentes
essa questão se demora:
o nosso amor é outono
é primavera lá fora
A vida, então, quer ser amável,
decerto faz muito sentido,
carrego dor suportável,
sou grata por ter nascido.
Teus olhos moram nos meus
queimam os meus, comem os meus.
Autor(es): Fátima Guedes / Joyce
