A starosta, el idiota
Bocas del aire del mar,
beban la sal de esta luz, para sí...
Ya coman en la eternidad,
algo se va a ahogar...
y es este ardor,
y es esta la fiebre,
del que espera,
frente al despertar...
Vámonos de aquí...
No llores más,
ya no tengas frío...
no creas que ya no hay mas tinieblas...
tan solo debes comprenderla...
es como la luz en primavera...
es como la luz en primavera...
Altas mareas del sol,
llenen sus bocas con él,
el idiota...
Ya nada puedo hacer por él,
él se quemará,
mirando al sol...
y es esta la historia,
del que espera para despertar...
¡Vámonos de aquí !
