Cartas
cartas que son porciones de otras vidas.
Algunas son historias desdichadas,
otras perfuman llenas de esperanza.
Cartas, recibo cartas.
Cartas, recibo cartas.
Cartas azules desde Purmamarca
y cartas verdes desde Catamarca,
otras del sur con vientos del desierto
otras de arena y sal y olor a puerto.
Cartas, recibo cartas que me sonrían
y otras que sollozan:
nadie se acuesta en un lecho de rosas.
Pero de vos no tengo ni una letra,
ni una estampilla con las alas quietas,
y estoy aquí muriéndome en la puerta
juntando impuestos y otras cosas muertas.
Encuentro sobres con algas marinas
sobre la mesa azul de mi cocina,
un fax de Chile y otro desde España
pero de vos, amor, ni una palabra.
Cartas extrañas llenas de amenazas,
y otras pequeñas plenas de alabanzas.
Leo entre líneas que alguien se declara,
pero de vos, amor, nada de nada.
Autor(es): Víctor Heredia