La Brújula Rota
Laura se vuelve al pueblo en el tren
en la mañana más fría
la eternidad y un día después
de aquel pasaje de ida
La niebla abruma el traqueteante vaivén
sin el arrullo del río
crujen los rieles dejando atrás
la hilera de rancheríos.
Pasan pañuelos de papel
agujas de coser
y broches para el pelo
pasa el arte del ladrón
el ciego y su acordeón
tocando siempre la misma canción
Laura se vuelve al pueblo en el tren
y esconde una última lágrima
dentro un libro que quedó sin leer
reseca entre las palabras
Muy poca cosa en el regreso hacia el sur
carga su ajada valija
tan solo esquirlas del amor que creyó
entre cartas amarillas
Al bajar en la estación
no la cubrirá el sol
ni el perfume de un beso
No habrá un alma en el andén
sin rumbo irán sus pies
brújula rota perdida
Pasan pañuelos de papel
agujas de coser
y broches para el pelo
pasa el arte del ladrón
el ciego y su acordeón
tocando siempre lo mismo
Al bajar en la estación
no la cubrirá el sol
ni el perfume de un beso
No habrá un alma en el andén
sin rumbo irán sus pies
brújula rota del perdido ayer
Autor(es): Omar Giammarco, Walter Bordoni