Del álbum de mi abuela

Anda por la estación como un retrato
que se escapó del álbum de la abuela
con los ojos dolidos de valijas
y pasajeros de la indiferencia.

Cuando el siglo era joven y esta Córdoba
alentaba un turismo a la violeta
su regalo de látigo y caballos
transitaba las calles cordobesas.

(Recitado)
"Si habrá llevado en su interior turistas,
niñas con cintas rojas en las trenzas
y señoras de guante y de sombrero
y caballeros con levita negra."

A veces una fiesta de estudiantes
lo llevaban a un vértigo de siesta
y andaba al sol, con la capota baja,
cruzando por Alberdi a la carrera.

En las noches lluviosas del invierno
detenido en la puerta del Rivera
parecía un soldado haciendo guardia
con su capa encerada, vieja y negra.

El lujo del pescante encandilaba
con faroles de bronce y en las riendas
las tirolas de plata relucían
con un fingido titilar de estrellas.

El anduvo en los viejos carnavales
cuando en los corsos se tejían cadenas
de serpentinas, desde coche a coche,
con Pierrot, Arlequines y Marquesas.

(Recitado)
"Y se perdió en un río de taxímetros
y se quedó pegado a la vereda
mirando la estación como un retrato
que se escapó del álbum de la abuela."


Autor(es): Néstor César Míguens, Miguel Angel Gutiérrez

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