Como pájaros en el aire
Las manos de mi madre
Parecen pájaros en el aire.
Historias de cocina
Entre sus alas heridas de hambre.
Las manos de mi madre
Saben que ocurre por las mañanas .
Cuando amasan la vida
Horno de barro, pan de esperanza. .
Las manos de mi madre
Llegan al patio desde temprano
Todo se vuelve fiesta
Cuando ellas vuelan junto a otros pájaros.
Junto a otros pájaros que aman la vida
Y la construyen con el trabajo.
Arde la leña, harina y barro.
Lo cotidiano se vuelve mágico.
Se vuelve mágico,
Las manos de mi madre
Representan un cielo abierto
Y un recuerdo añorado
Trapos calientes en los inviernos
Ellas se brindan cálidas
Nobles, sinceras, limpias de todo
Como serán las manos
Del que las mueve gracias al odio.
