Sin familia
Lo pueden ver dormir
detrás de la estación,
sus diez veranos tiemblan
cuando el frío escarcha
amor y compasión.
Recuerda con amor
un viejo prendedor,
con piedras de colores
y en el fondo del recuerdo
una canción.
Creo que toda su infancia
fue un barco sin sol
que cada momento que sobrevivió
fue aferrado a ese olor maternal.
Si le preguntan en dónde nació,
dónde sus padres le dieron amor,
la nostalgia de la humanidad
en sus ojos se despertará.
De niño supe armar
el álbum familiar,
mi padre sonreía en una playa
con su caña de pescar.
Le puedo prestar diez,
le puedo prestar cien,
pero ninguna foto de las mías
se parece a su niñez,
pero ninguna foto de la mías
se parece levemente a su niñez.
Writer/s: Víctor Heredia
