27.000 Días
Creo que más o menos son unos 27000
los días que por desgracia nos ha regalado el cielo.
27000 vueltas que este mundo agotado
al nacer nos ha prestado para ir tirando con él.
27000 monedas, limosnas, calderilla,
reintegro de una lotería
que no tiene primer premio.
Para unos es la vida, para otros es un sueño,
penas disfrazadas de alegrías,
restos de serie del tiempo.
De entrada se van 9000,
la historia está empezando.
Para la muerte y su hermana
el sueño está trabajando.
Nosotros seguimos contentos
pues, en el mejor de los casos,
nos quedan otros 9000
para dedicar al trabajo.
Pero la muerte no es un ángel,
ni un hombre ni una mujer mala.
No es una calavera.
La muerte no tiene guadaña.
La muerte guarda un secreto,
bajo su sabana aguarda.
Y ese terrible secreto
es que la muerte no es nada.
No es nada.
Pero la muerte no es un ángel,
ni un hombre ni una mujer mala.
No es una calavera.
La muerte no tiene guadaña.
Vamos sumando y restando
pues aún queda la tercera parte.
No hemos empezado a vivir
y estamos muriendo de asco.
Pongamos unos 3000 de enfermedad y de vejez.
Se parecen tanto las tres que van en el mismo saco.
El tiempo lleva las cuentas,
del hogar no queda tanto,
después de tantos quebrantos me dan ganas de parar.
Cuando quedan 3000 no intentes volver atrás,
la mitad de la mitad sólo para recordar.
El resto, menos unos pobres días,
son para pedir perdón, mentir,
para llorar, maldecir.
Y de los tres que no se han ido
uno es para querer,
otro es para ser querido,
y para ser feliz
el día antes de morir.
Pero la muerte no es un ángel,
ni un hombre ni una mujer mala.
No es una calavera.
La muerte no tiene guadaña.
La muerte esconde un secreto
que bajo su sabana guarda.
Y ese terrible secreto
es que la muerte no es nada,
nada, nada.
La muerte no es nada.
