Poblina de los domingos
La banda del parque de un pueblo pequeño
y el largo desfile de vueltas y vueltas,
semejan planetas de un raro sistema
girando y girando al toque preciso
de una contradanza vestida de encajes.
La banda del parque de un pueblo pequeño
y el largo desfile de vueltas y vueltas,
los músicos todos en sillas de mimbre
vestidos de oscuro con sus instrumentos
de extraño metal y fantástico brillo
Domingo del parque bajo la glorieta
mi padre conoce a mi madre y me buscan,
al ritmo de banda de aquel pasodoble
bajo la glorieta girando y girando
Cuando yo era niño pensaba que aquellos
que hacían que cantaran tan raros juguetes,
comían pentagramas, dormían en atriles,
reían en acordes, vivían en la Habana
Domingo y la banda del pueblo pequeño
y yo calculando el precio de aquellos
botones dorados del traje azul negro
del que dirigía con roja batuta
¿será millonario?... pensaba y decía
mi padre reía y no respondía
El grito del trombón calla mi pensamiento
corta mi respiración,
el swing del saxofón me hace creer
que corre en mi oído un batallón
La banda del parque de un pueblo pequeño
bajo la glorieta yo encuentro un domingo
lo mismo que hallara mi padre un domingo
al ritmo de banda de aquel pasodoble
girando… girando…
Writer/s: Augusto Blanca
