Groucho Marx
Harta ya de amores absorbentes,
me fui a un crucero por Oriente,
en compañía de Hércules Poirot
y de un viejo amigo nadador,
iba en busca del crimen perfecto,
en busca del amor imperfecto,
el hermoso amor con un extraño,
el único que no hace daño.
Entonces en el puente le vi
con sus mostachos, ay de mí,
dando chinerías a los chinos
a cambio de un camión de langostinos.
Era Groucho, Groucho Marx,
el más Marx de los hermanos Marx,
campeón de tiro de aspirinas,
licenciado en señoras finas.
Groucho me enseñó su camiseta,
nos cantamos viejas operetas,
me vendió un casino en Badalona,
recitó una oda a la cretona,
me besó por un sistema hindú,
mató a Hércules Poirot con wudú,
destrozó el corazón del nadador,
me abandonó en la escala de Cantón.
Desde el puente yo le vi,
con sus mostachos, ay de mí,
cantaba un rock and roll en latín,
perseguía submarinos con patín.
Desde entonces errante, triste voy,
en compañía de un cowboy,
en busca del fondo del mar
como un viejo buzo sentimental,
vivo del placer de la rutina,
remendar sueños con sedalina,
mientras huyen las mejores lunas,
recuerdo de mi única fortuna.
Cuando en el puente yo le vi,
con sus mostachos, ay de mí,
dando chinerías a los chinos,
a cambio de un camión de langostinos.
Era Groucho, Groucho Marx…
Writer/s: Manuel Vázquez Montalbán, José Aponte, Joan Lluís Moraleda
