Manuel

Mayte Martín

De tela blanca y cabellos,
de espigas llenas de sangre.
Tu recuerdo es de humareda,
de niño oscuro y distante.
De niño que estuvo triste
y nadie supo qué darle.

¿Cómo decías América?
¿cómo Málaga es aparte?
¿cómo decías pantalla
o Cantar de los Cantares?

Tendré ya que figurármelo.

Manuel: yo no sé si sabes
que también somos paisanos
en la muerte infatigable.

Las barcas de dos en dos,
los litorales sin ángel.
Manuel:
Era yo un niño en el parque
y ya estaba tu dolor
en la memoria del aire.