El escritor
Ya no quema el fuego de ayer,
ya no tiene tiempo para perder
y la cara congelada contra el cristal
sabe muy bien que Abril se va.
De que sirve la mano del escritor
si no sabe esuchar su corazón.
Murió de sobredosis de amor
pero lamentablemente nunca se enteró.
Cuando hay tinta, no hay papel,
y si hay papel no hay por quien escribir.
