Wio
Wio.
Siempre me viene ese ruido
a las 10 menos cuarto,
cuando llegan esas ondas
de manera puntual.
Oigo radios clandestinas
en un cóctel agradable de noticias,
menos las tuyas.
Wio.
Sé que la culpa la tiene
esa antena gigante.
La instalaron sin permiso
y hace al alma estallar.
Al igual me he vuelto loco
y a mi edad me ha dado
por oír mil voces.
Y sé, si acerco el oído,
no podré escuchar el mar.
Lo ves, tan solo aquel ruido
que aceptamos por verdad.
¿Y si el ruido es todo lo que sé?
Un ruido que hasta el silencio ve.
Huyamos hoy antes de las 10.
Si huimos hoy no enloqueceré.
Wio.
Constelaciones de gente como un planetario,
vecindarios que se ignoran en un sistema dual.
Parabólicos y obsesos
que en la noche se sinceran y se crecen,
que valientes.
Wio.
Alguien en una terraza ha gritado "te amo".
Una suave interferencia culpa al viento solar.
Un poema embotellado
que en estéreo ha aterrizado
en mi inconsciente.
Y sé, si acerco el oído
no va a aparecer el mar.
Lo ves, tan solo aquel ruido
que aceptamos por verdad.
Lo ves, si somos dos islas
en un mar de gris ciudad.
Y quién, quién de los dos se atreverá a nadar.
¿Y si el ruido es todo lo que sé?
Un ruido que hasta el silencio ve.
Huyamos hoy antes de las 10.
Si huimos hoy no enloqueceré.
