Al morir la tarde
Olor a hierba quemada,
olor a establo y a pino,
animales que descansan
y algarabía en el camino.
Una campana que tañe,
un horizonte de fuego,
el ave que llega al nido
y eleva al cielo su ruego.
¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaah!
Tras la montaña lejana
la luna acecha curiosa
y mientras muere la tarde
la luz se enciende en la choza.
La campiña languidece,
se va perdiendo en la calma,
el viento ya se adormece
tranquilizando las almas.
¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaah!
Las voces del día se escuchan
que ya van lejos, muy lejos
cual los amores pasados
que siempre nos dejan ecos.
Así se muere la tarde
como se va nuestra vida,
se va envolviendo en las sombras
hasta que queda perdida.
¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaah!
