El viatge
La brusa de Brussel·les
que et vaig obrir en canal
a l'hora de les bruixes,
torna-te-la a posar.
Mira com tentineja,
com un dibuix d'Hergé
com aquell nen que pixa
a la ville de Jacques Brel...
La birra de Biarritz,
l'escuma d'aquell bes,
el mar en els teus llavis...
"On ne parle pas français".
La platja de la Concha,
-petxina, peix i port-,
la dona de Donostia,
on Maite vol dir amor.
El viatge som nosaltres,
el viatge som nosaltres.
Tan se val el lloc, tan se val a on,
el viatge està en nosaltres.
El lladre de les maletes,
el cotxe de lloguer,
la platja sobre Asti
i "Sono qui con te...".
Miracolo a Milano,
Sirmione sota el cel,
no hi havia a Venècia
dos amants com tu i jo.
La neu sobre Manhattan,
caminant sobre el pont
de Brooklyn en un happy
new year a New York.
La febre consumista
a la gran capital.
Paquito de Rivera
tocava a Central Park.
Madrid, una madrastra
que ens pica l'ullet
a Chueca i La Latina.
I no érem estrangers.
Writer/s: Albert Fibla
