El Viaje
Nunca puso al fin
su nombre a las cosas
y pobre, esa es mi silla
y esas son mis ropas.
En un maletín puso el pañuelo
robó de un placard sus mapas de un sueño.
Y cambió después con su bufanda gris
para ver que había en el mundo más allá de su nariz
fue en tren a la ciudad, cuenta sueños al pasar
y se ríe porque día en sus manos se abrirá, se abrirá.
Él puso al fin su nombre a las cosas.
Writer/s: Esteban Cerioni, Juan Escalante, Luis Albornoz
